Mais Uma Noite

Acordar e dormir, inúmeras vezes. Sentir a noite passar e o dia chegar, olhos vidrados numa janela. 

Uma cidade lá fora, que ri e que chora. Um mundo de luzes e depois de breu e silêncio. Só a chuva cai, só o vento sopra leve de vez em quando. 

A cama fria quase vela a quem nela se deita. As paredes parecem se aproximar cada vez mais, criando uma redoma de cimento e brancor. E a chuva ainda cai lá fora. 

O barulho do silêncio ecoa: o som da respiração, um carro que passa na rua, um talher que cai no andar de cima. A cabeça gira a mil por hora, os pensamentos vão e vem, incessantes, o corpo padece. 

A noite segue, fria, sem sentimento, sem perdão. O teto forma desenhos, forma histórias, traz memórias, refaz momentos, inventa sentimentos. O teto é a tela, limpa, em branco. A mente que faz loopings sem sentido, pinta com cores frias, joga a tinta preta, pinta de novo e agora cores quentes se misturam a todas as outras. 

Quando a manhã chega, as primeiras luzes começam a aparecer, as tintas misturadas formam agora um painel de cor e movimento. A vida tomou formato de tudo e nada naquele teto branco, naquela noite escura.